Noite de Inverno

Senti-me subitamente sozinho:
não que até então eu estivesse acompanhado e de súbito fosse deixado só;
não que eu só então tivesse descoberto o significado de estar sozinho;
não que até aí pensasse na solidão mais como na companhia do que como a amargura de uma série de nãos numa noite de Inverno

(lá fora neva);

não que subitamente senti-se, e nesse instante de principiar a sentir, me senti-se sozinho;
não que a manta de ilusões cristalizadas, de formas poliédricas e regulares e espelhadas se tivesse repentinamente quebrado em mil estilhaços;
não que os sons se tenham esgotado abruptamente;
não que me tenha apercebido, pela primeira vez, de que não interessa o que faço se ninguém me olha;
não que me tenha apercebido que ninguém me olha.

Lá fora corre uma aragem fria. Ponho a minha cabeça de fora, recebo nos poros da pele a sensação gélida e cortante do frio extremo. Abro os olhos. Lá fora existem muitas pessoas, as pensativas sentadas em bancos de madeira caiados de verde, as que injuriam o automobilista que as ultrapassou, as que esperam pacientemente, talvez alguém, talvez a alvorada, as que conversam numa cumplicidade de olhares e toques, sem palavras
(como se fossem inúteis ou fúteis, ou não existissem),
as que chegam aos magotes e as que saem aos magotes, de e para algum sítio que se perde nas fronteiras negras do céu negro, as que inspiram cada pedaço de ar como se fosse o primeiro. Apercebo-me súbitamente da vida lá fora,

(não faço parte dela).

Sinto-me enclausurado. As paredes aproximam-se e sufocam-me. Redúzido a uma partícula de pó imaterial, puramente conceptual, viajo na crina das palavras ditas pelos lábios de todo o mundo, e das não ditas pelos lábios que em todo o mundo se tocam e se fundem num acto de amor.

(fundem-se os corpos e as ideias,

cai o pano

sobre a noite de inverno do outro lado da janela)